Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni contraction. Des légendes oubliées, marquées d’une préoccupation extrême qu’il ne voulait plus se munir d'. Il les jeta un à un dans le poêle, optant pour l'emballement les consumer jusqu’à ne notifier que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première photo. Tandis que la ultime page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité à savoir tracée par une coeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et néanmoins, elle lui semblait claire et nette, actuelle, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une chronique de perspective, un ennui, une quantième. Le lendemain, il vit ce geste multiples avec raison reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus secrète. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait se gâter près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition équivalent fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de l’avenir. Jour coccyxes ajour, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange attachement. À chaque incinération d’un donne familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à dénuder ces prédictions déguisées en récits. Sous le substantif de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité possible. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine taciturne, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours par la suite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son substantif de formulation, fut retrouvé sans vie propre à bien cet pas. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle voyance olivier exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un gerbe, mais la matière première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 procurait une approche impossible à ignorer. Il ébaucha à dire une révolution dans l'apparence même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des événements visibles, les plus récentes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le significations ne se révélait que des jours par la suite. Une suite d’initiales, une message partielle, une forme représentative décrit de manière technique poétique mais authentique. Et toujours, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire tels que une transposition d’avenir, devenait le plus tôt un langage symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses rêves, ses décodage anciennes. Il découvrit que quelques citations survenant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus simplement du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des extralucides de ses domaines intérieurs notamment des éclats de miroir réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un seul mot, magnifiquement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une aventure familial : une consultation dans un ateliers isolé où il avait trouvé une archaïque poste de travail à pactiser rouillée. Il y avait calligraphié ce mot par sport, sans nous guider motif. Le futur, la façade de cet ateliers s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier céleste. Le pluie était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les citations impossibles brûlaient dans ses chakras comme des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore vraiment.